Durante muito tempo imaginou-se que a boa comida do Rio de Janeiro fosse uma questão de português. E, vejam bem, não está se falando só de bolinho de bacalhau, mas de língua portuguesa (com molho madeira, por favor). A qualidade da cozinha carioca parecia resumida ao sufixo ''ada'', três letrinhas capazes de atestar a origem do prato. Como um DOC: feijoada, macarronada, bacalhoada, rabada e por aí vai. Uma gastronomia BBB: boa, barata e - aí sim não dava para abrir mão - bastante.
As coisas mudaram. O mesmo sufixo ''ada'' atualmente designa quase que um único prato: salada. Não é de todo mal, a salada. Mas, na boa, pode ser encontrada em São Paulo. Ou em Ubá. Em tempos de comidas politicamente corretas, os adoradores de rabada, por exemplo, andam sendo perseguidos implacavelmente, confinados a rabadódromos só divulgados mediante aprsentação de senhas. ''A galinha d'angola subiu no telhado'' foi a última de que tive notícia. Um passaporte para um canto escuro e insalubre, de onde só se pode sair com os ossinhos escondidos no bolso. E balinhas de hortelã para disfarçar o alho.
Renato Lemos
